Miércoles 14 en el CC Matienzo!!!

El miércoles 14 a las 20 horas voy a estar leyendo junto con la gente de Viajera Editorial en el CC Matienzo.

Queda en Matienzo 24 24. Va a estar buenísimo con muchos poetas maravillosos leyendo.

Los espero!!!.

Marosa

Marosa se sienta debajo del árbol de duraznos. Su mamá le puso un vestido rosa pálido que, Marosa sabe, va a ensuciar ni bien apoye su cuerpo sobre la tierra que cubre las raíces del duraznero. Pero a Marosa, no le importa. Si a Marosa le importara no debería tomar helado, ni jugar a la rayuela con las chicas del barrio, ni correr carreras con Gastón en las que se cae, se raspa las rodillas y se mancha el vestido. Y por sobre todas las cosas, no debería acercarse al árbol de duraznos.

            Su mamá se lo repite día tras día, hasta el cansancio, igual Marosa atraída por el árbol como por una fuerza extraterrestre, se sienta bajo sus hojas. O en verano, cuando la fruta por fin madura, salta hasta agarrar el durazno que le queda más cerca, lo toma entre sus manos, lo huele y se lo lleva a la boca sin que nadie la descubra. Otras veces, su mamá la ve. Se acerca, le saca el durazno de las manos y la reta. Esas veces Marosa agacha la cabeza, agarra con fuerza la tela del vestido que ahora está sucia, se muerde los labios y se queda callada.

            A Marosa le encantaría que su papá estuviera allí. Fue él el que plantó el árbol de duraznos. Y cuando vivía, cuando la muerte todavía no había llegado a la vida de Marosa, su mamá no la retaba. Hasta miraba con una sonrisa cómo Oscar le enseñaba a su hija a reconocer un durazno maduro de uno que todavía está verde. 

Ranamadre recomendado en Ñ

ranamadre fue recomendado en Ñ, suplemento del Diario Clarín del viernes 28 de enero de 2012.  Todo un honor. Muchas gracias a la gente de Ñ.

Librerías donde pueden comprar los libros Viajeros

Pueden encontrar ranamadre y todo el resto de los libros de Viajera Editorial, incluyendo los nuevos títulos ( cuerpoadentro de Belara Michán, Léame de Nicolás Di Candia y Bengala Hotel de Eugenia Coiro) en las siguientes librerías:

 Hernández Av. Corrientes 1436, Centro
Compras online: www.libreriahernandez.com

Guadalquivir Callao 1012, RecoletaCompras online: www.libreriaguadalquivir.com

Librería Norte Av. Las Heras 2225, Recoleta
Compras online: www.librerianorte.com.ar

Purr Santa Fe 2729, Barrio Norte

La libre Bolívar 646, San Telmo

Fedro Carlos Calvo 578, San Telmo

Eterna Cadencia, Honduras 5574 CABA

Prometeo Libros

Librerías Cúspide 

y también, online en  http://viajeraeditorial.mercadoshops.com.ar

Fotos de la presentación de los nuevos libros de Viajera Editorial en CC San Martín

Aquí les dejo algunas fotos de lo que fue la presentación de los nuevos títulos de Viajera Editorial el 16 de diciembre en el CC San Martín. Fue una tarde noche maravillosa, llena de buena literatura, de buena poesía. Los libros que se presentaron fueron (en orden de aparición durante la presentación):

cuerpoadentro

por Belara Michán

ranamadre

por Nadina Tauhil

Leáme 

por Nicolás Di Candia

Bengala Hotel

por Eugenia Coiro

Pueden saber más sobre cada uno de ellos y sobre todos los demás libros de la editorial en.:  

http://www.viajeraeditorial.com.ar/

ranamadre

¿Qué es una madre sin sus hijos? Destinada a la extinción, es un poeta sin palabras, un artista sin inspiración, una mujer ahuecada, sin útero. Si una mujer se define por su maternidad biológica, la construcción identitaria femenina se origina en un rechazo. Todos los héroes deben atravesar un momento de negación del Hado cuando se preguntan por qué ellos han sido elegidos para tamaña empresa. En este libro, el cuerpo de muñeca barbie pasa a ser una especie de mamushka devoradora de sangre, donde se lee una mirada crítica sobre ser madre como un requisito de pertenencia a la sociedad y a la familia. El pasaje que conduce a la adultez se vive como una condena impuesta. Se trata de la negación que sufre la heroína en el camino hasta aceptar que forma parte de una cadena, que ella misma es otro eslabón, línea que continúa, que no se extingue: “ahora me toca a mí/ un antes de mí-después/ de mí/ dando luz al mundo/ pariendo con dolor/ no hay otra forma/ no hay”.

Nadina Tauhil crea la ranamadre, y con ella abre un espacio poético para que nos sumerjamos en un nuevo mito y volvamos a pensar la maternidad y lo femenino.

Virginia Janza

Viajera visita- Fiesta de Colores por Nicolás Di Candia

La que sigue es una crónica sobre el evento que se llevó a cabo el 16 de noviembre en la Casa de la Lectura: Viajera Visita, Fiesta de Colores. Varios de los autores y futuros autores de esta editorial ) entre los cuales me encuentro) estuvimos leyendo textos en un clima hiper ameno. Las palabras que siguen fueron escritas por Nicolás Di candia, autor de Leame, próximo a editarse por Viajera Editorial.  Para los interesados, Leame es un libro plagado de textos desopilantes donde aquello que parece de todos los días, se vuelve extrañamente divertido! (O al menos desde mi punto de vista). Los dejo con la crónica.


El evento arrancó con Kari y Ceci introduciendo lo que iba a venir, y ya que estaban se leyeron un par de textos de sus últimos libros (últimos libros que contienen material previo a los libros anteriores, lo que posibilitará en el futuro hacer una edición cronológica como The Godfather Saga).

Esto incluyó un pasaje bilingüe de visitante / the visitor. Me parece que no hubo dos lecturas de este libro que usaran la misma modalidad. A veces van verso por verso, otras largos pasajes en un idioma y después en el otro. En este caso la parte anglosajona en ocasiones se adelantaba. Si no me equivoco, el texto en castellano se leyó completo, mientras que la parte en inglés consistió en una selección. Por ahí por eso era el desfasaje.

Es un efecto parecido a lo que me pasó cuando lo leía. A veces aparece la urgencia de comparar. Más tarde me engancho con algún pasaje, y me voy un largo trecho en un idioma. Después lo revisito en el otro. Se trata de un libro con aftertaste incorporado. O con SAP.

No se crean que voy a hacer un comentario así sobre todas las lecturas. No hay forma. Kari leyó otro texto con fragmentos en inglés. Pero no traducciones, sino que los fragmentos en inglés eran parte del mismo texto, como “aftertaste” hace un rato. Sont des mots qui vont très bien ensemble. Se trata de un texto autobilingüe, de ésos que exigen al lector a saber dos lenguas, o a ignorar algunas partes. Resultan desafíos para los traductores. Vamos a poner un ejemplo. ¿Sabían que en la versión en inglés de los Simpsons el personaje del abejorro habla en castellano? Es porque es una parodia del Chapulín Colorado. En la versión doblada, sin embargo, el cambio de idioma no se produce. Porque, al igual que el resto, los diálogos que ese personaje dice en castellano son doblados al castellano.

Olvidé mencionar el tema del los colores. Cada autor debía armar la lectura a partir de un color. Ellas lo hicieron, pero lamentablemente no recuerdo qué colores eligieron. Es como el nombre del valiente que dio inicio a todo, que sigue sin aparecer. Saquémoslo del anonimato. Vamos a darle un nombre para que, por lo menos, podamos referirnos a él sin tener que hacer toda la descripción. Lo llamaremos Adán.

Por cierto, este es un buen lugar para mencionar que claramente esto no es una crónica. No cumple los requisitos cronológicos para ser considerada una. Lo lamento, Real Academia. Invéntense una palabra nueva. Pero no hace falta ser tan drásticos. Después de todo, somos poetas. Hay un orden cronológico que sí se respeta: el orden en el que me vienen estas cosas a la cabeza. Así que podemos estar tranquilos. La Policía Semántica no podrá con nosotros.

Después de las lecturas introductorias, y no oficiales, de Ceci y Kari, llamaron a la primera tanda de autores. Como éramos diez, la organización eligió usar el esquema 4-3-3. Nos llamaron en un orden determinado, que por razones logísticas no respeté a la hora de sentarnos ante el público. Pero hice respetar en el orden de las lecturas en sí, pese a las airadas protestas de Gabriel Kirchuk, a quien según el orden de llamada le tocaba leer primero.

Me acuerdo su color. Era el naranja, que en la lectura anterior yo había mencionado como un tono de rojo. Gaby, que evidentemente estaba belicoso, no perdió la oportunidad de reprocharme su desacuerdo. Voy a usar esta oportunidad para dejar clara mi postura al respecto. El naranja es un color independiente, sí, pero también es un tono de rojo. Si van al blog Crónicas de Léame (leame.nicolasdicandia.com.ar) encontrarán mi teoría del color, formulada con motivo de esta lectura (previo a ella). Allí explico por qué los colores no son más de diez, y predigo que en la lectura se iban a repetir colores, al haber diez autores. Predicción que se cumplió, pero menos de lo que hubiera cabido esperar. Gaby pasó el micrófono, y por lo tanto la palabra, a Eugenia Coiro. Ella eligió el color marrón en una especie de desagravio hacia tan noble color. El marrón no es muy popular, a pesar de que es el color de lo mejor y lo peor que experimenta el aparato digestivo. Es también el color de la tierra, de la madera y de la pomada Wassington color marrón. Consideraciones similares precedieron a la lectura de algunos fragmentos de Bengala Hotel, que se estará presentando en pocas semanas. Debo decir que no sé si usé bien las mayúsculas. He notado que muchos poetas tienen la costumbre de no usarlas. Cecilia Maugeri, autora argentina contemporánea, ha publicado ya dos libros sin ninguna mayúscula en los títulos (que son tres en total). Pero esto no es una crítica, sólo una observación. Yo no soy la Policía Gramática.

Menciono esto porque parece que “bengala” y “hotel”, según lo que entendí de la lectura, son palabras elegidas al azar. Por lo tanto, el libro no es una especie de novela poética situada en un lounge donde uno de los distinguidos pasajeros es asesinado justo cuando el mayordomo está de vacaciones.

Después era el turno de Nadina Tahuil, con quien nos habíamos preparado el día anterior. Así que conocía su lectura, y tengo muchas ganas de sentarme a leer ranamadre completo cuando salga. Ella eligió el verde, que es el mismo color de la tapa del libro. También se vistió de ese color. Y aparentemente el nombre Nadina significa “la que nunca pierde la esperanza”. Entonces todos los caminos la llevaban al verde. Era una especie de “onda verde”.

Ella lee de memoria, lo que quiere decir que no lee. Tiene las copias por las dudas, como si fueran subtítulos de su pensamiento. Me gustaría comentar más acerca de lo que “leyó” específicamente, pero me tocaba el turno posterior, así que presté toda la atención que pude mientras los nervios se ocupaban de mí. Lo bueno es que la había escuchado el día anterior, así que tuve la suerte de no perdérmela. Más sobre ranamadre en la preseña que aparecerá este lunes en Crónicas de Léame.

Hablo de los nervios porque aparentemente no se notaron. Eso es bueno. En general me agarran pocos minutos antes de empezar mi intervención, y se van cuando logro estar cómodo. Por suerte tengo algunos trucos para lograrlo rápido. Aunque cuando empecé a hablar me trabé, eso era producto de los nervios, porque no es que no tenía nada pensado para hablar. Pero como no contaba con el recurso de Nadina de los subtítulos, las palabras se perdieron en las profundidades del cráneo (horas después, a la madrugada, las terminé estornudando).

Algo que me saca siempre los nervios es tener a Kari entre el público. Es un placer y un privilegio. Se lo recomiendo a cualquiera, y creo que ya lo he mencionado. Su risa característica tiene la capacidad de calmar y alentar al mismo tiempo.

No voy a ponerme a describir mi lectura. Sólo voy a mencionar dos cosas. Esa chica que se reía muy fuerte era mi amiga Sol, que no hace mucho que la conozco. Fue su primera exposición a mis textos. No tenía idea de qué se trataba el asunto. La segunda cosa es que el uso de props es mérito de Cecilia Maugeri. No sé si se le ocurrió a ella, pero si no hubiéramos practicado la lectura con ella no se me hubiera ocurrido a mí. Y ella creyó más que yo en eso. Hasta que saqué la botella de Coca-Cola™ y la gente no sólo lo festejó sino que lo comentó después, pensaba que había una chance de que fuera algo exagerado. Mi mérito es confiar en su criterio.

Con eso terminó la primera tanda. Bajamos todos y fuimos reemplazados por otros autores, en una analogía de la vida y los años que pasan. Subieron Belara Michán, Loreley El Jaber y Ricardo Czikk (el Word quiere que ponga CSIC, no sé qué será eso).

No puedo hablar mucho de la lectura de Belara, porque todavía estaba bajando. Así que si alguien quiere hablar un poco de Cuerpo Adentro es bienvenido. La ausencia me duró más o menos hasta la mitad de Loreley. Me gustó verla, hacía mucho que no estaba en una de las lecturas. Yo soy hincha de La Playa.

Ricardo, a su turno, eligió el rojo telo (caramba, el Word no tiene ningún problema con la palabra telo). Este es un buen momento para mencionar que casi nadie eligió para su lectura el color de la tapa de su libro. Me parece muy bien. La gente no es de un solo color. Ni siquiera la gente de color. Que Estuche negro sea el libro de Ricardo no significa que tenga que teñir de negro su lectura. Aunque yo diría que el rojo telo va bien con el negro. El negro, tal vez, de la noche. Ese color venía acompañado de un divertido cuento sobre una aventura en uno de esos establecimientos de efímera visita.

Quedaban, entonces, los últimos tres poetas. Mana tomó la posta. Leyó un fragmento de su sensacional novela “Aún intitulada”. Repetiré aquí el nombre de algunos personajes: el Piranha Lunar, el Sabio Agenario, el Turista Sexual, el Joven Tissué. Estoy esperando el audiobook de Mana, siempre pensé que su interpretación era parte de los textos.

Luego del Joven Tissué, apareció la que para mí fue la mejor lectura de la noche: Virginia Janza, adelantando poemas de Lado Géminis (que tengo muchas ganas de leer). Creo que eligió el dorado, sin dudas en homenaje al pez del mismo nombre. Últimamente las lecturas de Vir vienen siendo muy divertidas. La serie Pobre Marilyn brilla a través de la oralidad de Vir, que ha desarrollado una gran manera de decir “eres una chica mala”.

Retomo la escritura un día más tarde, mientras escucho el disco de covers de Buddy Holly titulado “Listen to me”, que contiene una versión synthpop de “Peggy Sue” que iría bien para acompañar a Pobre Marilyn.

Luego de Vir, llegó el turno de Carlos Battilana, poeta de nombre que integra la colección Explorar. El autor de Presente continuo eligió cuatro colores, cada uno en homenaje a una de sus hijas:Violeta, Rosa, Blanca y Naranja.

Después, con despedida de rigor que incluyó la habitual exhortación para que el público compre libros, la lectura terminó. Con la gente con que hablé, hay consenso de que fue la mejor en mucho tiempo, tal vez todo el año. Que, por otra parte, era esperable por los nombres involucrados. Es un orgullo formar parte de ellos.

 

Se viene RANAMADRE

Después de muchos meses de ausencia y aparente silencio vuelvo a este espacio para contarles del lanzamiento de mi primer libro: ranamadre, que se edita en breve, por Viajera Editorial.
Este libro es la consecuencia de muchos meses de escritura y de trabajo. Muchas de las entradas que en este blog aparecieron como serie cuerpo y algo más, dieron forma a lo que hoy es ranamadre y por eso me parece importante dar esta noticia en este espacio.

A partir de hoy voy a estar subiendo cosas ligadas al próximo lanzamiento ( eventos, lecturas, fotos y demás), pero por supuesto el blog queda abierto, con sus entradas anteriores, para que vean que cosas escribí antes.

Es muy lindo volver a encontrarlos y espero me acompañen en esta nueva aventura que comienza: ¡ahora!

Para no olvidar

Vivíamos en Nowhere. En esa ventana al afuera que era Nowhere para nosotros. Veíamos pasar un colectivo tras otro, luz tras luz de colectivos que no nos llevaban a ninguna parte.

La ventana a Nowhere sólo dejaba ver nuestras sombras, fantasmas de lo que alguna vez habíamos sido. Así que en Nowhere (now, here ¡y lo demás qué importa!) veíamos veinte atardeceres en una tarde y sólo amanecía cuando nosotros, dueños por una vez uno del otro, decidíamos que ya era hora de dejar entrar un rayo de sol. No hubo reglas en Nowhere. O quizás una sola. Porque un poeta que jamás habitó nuestro país de ensueños, que no supo de su presencia más que por sueños premonitorios, dijo una vez que el que niega afirma y nosotros nos negábamos la mirada.

En esa hendija sin tiempo en nuestros cuerpos -entre tu cuerpo y el mío- ,en ese espacio ínfimo que nos avisaba lo imperfecto del encastre jugábamos a no latir, a no descifrar nuestras palabras en un jadeo, a no olernos las heridas. Jugábamos a salir del hechizo sólo un segundo más tarde de lo previsto cuando afuera, fuera de la ventana, fuera de nuestras conciencias afuera del tiempo, ya amanecía. Dijimos no hay nosotros y lo creímos. Hay vida afuera de la ventana, fuera de esta burbuja de nuestras respiraciones siempre un acorde a destiempo y lo creímos.

El problema es que el poeta no pudo ver los efectos del siempre negar. Lo incancelable de eso que no se le avisa siquiera al propio cuerpo, de eso que no puede recordarse porque nunca pasó por el corazón (no lo dejamos, no le dejé, no sé) y Nowhere se nos fue perdiendo entre los poros, evaporándose en una mota de polvo siempre abajo de la cama, en un cajón entreabierto.

De Nowhere sólo nos queda el mito, la leyenda pasada boca a boca -siempre entre tu boca y la mía- y por eso escribo. Por si alguien –vos, yo, un ingenuo- pretende encontrar el camino. Estas son mis miguitas de pan, mis letras sembrando el camino a Nowhere. Now... Here...

fue la primer gota de sangre
y supiste
que otra vez no eras
y que el vacío podía
tragarte

serie cuerpo ¿número?

no sé

si era viernes o lunes

cuando nací

pero estaba

entre tus piernas

yo

naciendo de vos

que te par(t)ías

para mí

entonces me vi en el espejo

por primera vez

y yo

no era

y no supe

si reírme o llorar

porque ésa

que nacía

no era

yo

¿ cuándo nací si no fue la primera vez?

entre tus piernas vos

nacías

y yo miraba el espectáculo esta vez

yo te dije

duele partirse

pero no me creíste

pensaste que era yo la que nacía

y te dejé creer

que me estabas mirando

como si me desprendiera

de vos

y me acunabas

y querías amarme

y yo

quise creerte

porque pensé que nacía

por primera vez

nacía

yo

unida entre tus piernas

y era tan lindo verte

vomitándome

creyendo que me devolvías

que no pude decirte

que ya nací y me morí veinticinco veces en tus piernas

en otras piernas

cuando vos

todavía

no existías

porque yo

no te había vomitado

pero no pude

y me callé

me guardé las palabras

con el amor con los hijos

para que no sepas

lo que es

partirse

vomitarse

porque las madres somos

así:

protectoras

Serie:el cuepo

el cuerpo no entiende

quiere ya

ahora mismo

algo de comer

devorar otro cuerpo

el cuerpo se fusiona

otro cuerpo

se reproducen, se repiten

un cuerpo dentro de otro

y adentro

uno más chiquito

una mamushcka

de cuerpos que crecen

el cuerpo no escucha

caprichoso

grita

un poco de sangre

y de piel

un poco de calor

para calmar a la muñeca vacía

¿ qué pasa con la última?

la más chiquita

la vacía

la que no tiene

nada

¿dónde dejé la nada?

¿en que parte del cuerpo?

¿en qué grieta

la escondí esta vez?

no la encuentro

nadie quiere a la mamuschka chiquita

no puede abrirse

adentro

no tiene

nada

no tiene

adentro

y afuera

son todas iguales

Serie parte II o algo semejante

antes de mi
otra mujer
otro cuerpo cargando
mi cuerpo
deseando
que sea sanito
sanita

antes de mi
una cuerda
y mi cuerpo no necesitaba nada
sólo a ella
diosa madre
mujer
habitada
como todas

¿qué se siente, mamá, cargar otro cuerpo dentro?
¿ser cuna?

me sentías moverme
y creaste
para mi
un mundo perfecto:
agua y latidos

Nada va a poder hacerte mal mi princesita. Nadie, nunca.

pero no se te ocurrió
que alguna vez
iba a salir
y el agua
y los latidos

ahora necesito aire
y el aire quema
¿ puedo darle a ella un antes de mí?
¿ puedo cargarme para cargarla?
seguimos una línea de mujeres
porque cargaste conmigo
y yo voy a cargarla a ella
y sabías
que te iba a mirar
iba a saber

estaba calentito y feliz ahí dentro mamá

y ahora me toca a mí
me toca a mí cargarla a ella
(todavía no)
hacerle un espacio
en mi cuerpo
dejar que se adueñe
me ahueque
me toca a mí
cargarla
volverme cuna
seguir el hilo
(todavía no)
darle
de regalo
mi vientre
sólo para ella
y no dejar que nadie nunca la lastime, mi princesita
ahora me toca a mí
un antes de mí-después de mí
y no puedo no pensar en nosotras
dando luz al mundo
un día
tras otro
pariendo con dolor
con dolor
porque no hay otra forma
porque no hay anestesia posible
para la invasión
el agujero adentro
la carne desgarrada
(todavía no)
con dolor
voy a soportarlo
porque
si no
no hay agua
no hay latidos
para mí
princesa
(todavía no)

Serie

“antes que mujer
soy caldero”
Cecilia Maugeri

antes- de mí

¿entonces soy yo?

esta primera persona
este presente protagonista
incapaz de tomar distancia
y ver de lejos
la noche fría
que no muere dentro
de este cuerpo mío
esta bolsa-olla-hueco-jarro que soy
este contenedor lleno
que se vacía de golpe
y escupe
palabras
todavía no nacidas
formadas
en el caldero
de este cuerpo que arde
que se consume sin tregua
y no quiere apagarse
porque entonces
sería de noche
y ya no habría
hoguera que mirar


yo o ella

¿soy yo?

esta carne rosada
este cuerpo tibio que seduce
se mueve adentro mío
y se acomoda
me ahueca y me ocupa
esta carne irreverente
que me invade sin permiso
y se abre paso
me llena
aunque no quiera
me llena
y ya no puedo salir de ella
sin ella
se abre en mi
me parte
me divide y me une
este carne rosada
parte de mi carne
que se niega a irse
a dejarme sola
única e indivisible yo
y me obliga
a no
elegirme


yo-ella o ella-yo

¿ soy ahora yo?

esta simbiosis de carnes mezcladas
este fluir de un lado a otro
siempre en compañía
este nunca más sola
este silencio


lo que queda

soy yo
este hueco indivisible adentro mío
este contendor vacío
que espera
agazapado
en lo más hondo
de mí

United Artist Biennial II

La cuestión es así: Lari Expone!!!! Es este 7, 8 y 9 de octubre. Vayan. . Además Lari decidió exponer un trabajo que hemos hecho en conjunto así que mil miles de gracias.

Revés

Desde chiquita me pareció terrible descubrir que a los hombres les faltaba su agujero allá abajo. No me extraña, para nada, que les sobre. Pero les falta.

¡Los cosieron, mamá!

Y nadie respondía.

¿Cómo hacen para vivir sin su grieta? Por dónde sacarán sus lágrimas. ¡Cómo puede un cuerpo contener tantos latidos!

Si por la boca se escapan las palabras, las lágrimas siempre se me escapan por mi agujero allá abajo. Y debe ser por eso que los hombres no lloran. Sin mi agujero las lágrimas se acumularían dentro hasta cubrirme entera. Hasta sacarme mi propia agua y descomponerlo todo.

¿Dónde esconderán sus recuerdos sin su grieta alada? Sin el vacío sin nombre que nos funda tierra adentro. Debe ser terrible tener el alma entera y cosida, llena de puntos tirantes que no dejan pasar el agua. Debe doler tanto cuando el alma se hincha gorda de aire peleando por salir; y los hilos tiran. Y entonces ellos no respiran, el corazón no se acelera y el alma no se hincha, gorda de aire, para que los puntos no tiren y el agua salada no se pudra dentro.

Fotopoema

Hoy les presento una foto de otra gran amiga: Camila Rossi (Camis para los allegados). La idea fue trabajar en conjunto para resignificar tanto la foto como el poema. Espero que les guste.







quizá detrás de la puerta

me espere un calor envolvente
como de vientre materno
un mundo sin luz sin abrazos sin latidos
o tal vez
la luz me invada
mis ojos nazcan
y miles de vidrios estallen en vidas
quizá los sentidos se cubran de blanco
y todas las voces del mundo
me lleguen cobijadas
en tu voz
o tal vez
me vuelva deseo eterno alma en pena sueño ausente
o cruce la puerta
y me vuelva miedo
quejido que vaga
sin nombre
por tu cuerpo

quizá me abrace un frío helado
y me reciba un cuartovacíoinfierno esperando a su huésped
y mi voz no salga
y el llanto corra
quizá tus pasos se escuchen
tentadores
del otro lado
y las ganas me lleven
y ya no haya retorno

En espacio y tiempo

Ella se levantó aquel día convertida en mapa. Su cuerpo, que hasta el día anterior, se encontraba enteramente cubierto por una piel tersa (o al menos de no ser tersa por una piel integra) hoy se estaba enteramente cubierto de huellas. Huellas de piel levantada y otras huellas de piel hundida. Huellas rojas, nuevas, dolorosas y otras grises, ya andadas.
Alarmada corrió a mirarse en el espejo y descubrió, al instante, que las huellas incluso habían invadido su cara. Huellas que habían salido de ninguna parte y que ahora la delataban, burlonas. Volvió a mirarse en el espejo y creyó ver que las huellas se dirigían a alguna parte, como si fueran caminos trazados vaya a saber uno por quién, o por quiénes. Pensó en las miles de manos que alguna vez había estrechado, en las miles de huellas digitales que su piel había copiado hasta hacerlas propias.
No tardó demasiado en llegar a la conclusión de que se trataba, efectivamente, de caminos y que debían conducir a alguna parte.
Ella no tardó demasiado tiempo en resignarse y aceptar su condición de mapa. Ofreció como tal sus caminos a quien quisiera recorrerlos y así quizás, un día, alguien le diría a donde la llevaban.

O nada en Trabajo de Hormiga

Gracias a la gente de Trabajo de Hormiga por la publicación.

Les dejo el link: http://qrscienciasmedicas.blogspot.com/

Se busca en Oblogo

Oblogo ya está online ( www.oblogo.com ) y pronto en la calle.


Muchísimas gracias por la oportunidad.